La luce del pomeriggio filtra lenta, tagliando l’aria ferma. Sul tavolo, una macchina da scrivere porta ancora l’impronta dell’ultima storia interrotta. Le lettere dormono nei tasti, in attesa di un tocco che non arriverà più. Intorno, le fotografie sulle pareti osservano in silenzio — volti sospesi nel tempo, ricordi che sembrano respirare l’eco di chi li ha amati. Ogni dettaglio parla piano, come se la stanza custodisse ancora il respiro di una vita che non vuole svanire.
